Légitime dépense

LA ROSE DE NOVEMBRE Il n’est plus belle fleur qu’une rose d’automne Quand elle sait que ses jours sont comptés et que près de sa fin, généreuse, elle donne encore plus de parfum qu’aux beaux jours de l’été Dans le brouillard léger d’une aube de novembre, alors que les oiseaux ne savent plus chanter, elle va défroisser sa robe d’or et d’ambre pour s’offrir aux regards dans toute sa beauté. Mais un souffle de vent la défeuille sitôt qu’il a séché ses larmes de rosées, elle cache ses joues dans son écrin de feuilles pour vivre encore un peu, encore une journée. Ô Toi qui ne sais pas combien est éphémère la rose qui s’endort et va vers son trépas, si tu passes près d’elle au jardin de ta mère, Je t’en supplie, Enfant, ne la cueille pas, laisse la retenir la vie qui l’abandonne, suivre des vols d’oiseaux glissant dans le ciel clair. Il n’est plus belle fleur qu’une rose d’automne qui se meurt doucement, aux premiers jours d’hiver.